La pire des Histoires d'amour n°5

 

 

Amour Toxique

 

 «Alors,» dit-il, «pourquoi n'allons-nous pas dans la pièce, et tu pourras tout me raconter ta petite aventure avant de rencontrer la Dame Grise? 

«Myrtille Warren, si tu as quelque chose de plus stupide, tu serais aussi dense que ton gros cul. Le rire d'Olive Hornby a rebondi autour du mur de pierre. 

Les épaules de Myrtille se courbèrent alors qu'elle essayait d'ignorer les railleries. Ce n'étaient pas les premiers qu'elle avait reçus de la sorcière, et elle savait qu'ils ne seraient pas les derniers. Cependant, ils faisaient encore plus mal quand la vie de Myrtille semblait si sombre. 

Myrtle n'avait pas parlé à Tom depuis des jours, près de semaines. Il semblait être englouti par ses amis Serpentard, et les rares fois où elle l'avait attrapé seul, il l'avait informée qu'il était bien trop occupé pour passer du temps avec elle. 

La dernière fois qu'ils avaient été seuls ensemble, c'était juste avant qu'elle ne le présente à la Dame Grise. Elle avait été fière au début de la façon dont ils s'entendaient bien. Tom était charmant, incroyablement bien, et avec seulement quelques assurances, le fantôme l'avait pris. 

Maintenant, seule et confuse, Myrtille regrettait sa décision. Elle avait essayé de parler à la Dame Grise deux jours auparavant, mais le fantôme l'avait informée qu'elle ne pouvait pas se faufiler dans la bibliothèque avec elle car elle était occupée. Elle était allée seule à la bibliothèque, mais sur le chemin du retour, elle avait vu Tom et le fantôme parler dans le couloir du septième étage. Leurs têtes étaient pliées ensemble, et Tom chuchota au fantôme, s'arrêtant seulement quand il vit Myrtille. 

Il lui avait rapidement rappelé que les professeurs patrouillaient et qu'elle devait retourner dans sa salle commune. La Dame Grise avait l'air penaud mais était d'accord. 

"Myrtille! J'ai entendu dire que ton père est un aventurier moldu. Qu'a-t-il découvert? Le fond d'une bouteille!

«Ignorez-la» marmonna Tom au-dessus de son livre. "Vous savez à quoi elle ressemble." 

Myrtille feuilleta une page de son livre alors qu'Olive tentait à nouveau de capter son attention. 

"Mieux vaut lire autant que vous le pouvez maintenant, Warren, bientôt votre tête sera trop grosse pour que vos lunettes tiennent!" 

Myrtille cracha des jurons dans sa barbe alors que la cour était remplie de frissons. Cette fois, ce n'était pas seulement d'Olive et de ses amis, mais de voix masculines plus profondes. Elle jeta un coup d'œil rapide et son cœur se serra. Une collection de garçons Serpentard se rassembla maintenant dans la cour, et à l'horreur de Myrtille, elle vit Tom se tenir parmi eux. 

"Pleunicharde de myrtille!" Olive a appelé de l'autre côté de la place, "Myrtille la pleunicharde se morfond comme une momie maussade quand son mensuel la fait-" 

«Merlin,» gémit un autre Serpentard, «j'espère qu'elle sera la prochaine Sang-de-Bourbe pour l'Héritier. Si je dois écouter ce bruit pathétique, je la quitterai moi-même. 

Myrtille se tenait au milieu de la cour pendant que les étudiants se moquaient d'elle. Elle n'avait jamais été aussi seule.La Dame Grise a passé plus de temps avec Tom qu'avec elle de nos jours. Et Tom… 

Elle leva les yeux, cherchant le réconfort de la seule personne dont elle espérait qu'elle pourrait encore l'aimer. Il avait été distant depuis qu'elle lui avait présenté le fantôme mais c'était peut-être une coïncidence, il s'approchait de ses chouettes. 

Les yeux de Myrtille le recherchaient maintenant, espérant désespérément qu'il ferait quelque chose. Même juste un coup d'œil, si elle savait que quelqu'un était de son côté, tout irait bien.

Tom était au milieu du groupe, se prélassant contre le mur tandis qu'une fille se penchait contre lui, ses cheveux noirs et bouclés en cascade sur ses épaules et sur les siennes alors qu'elle le caressait. 

Tom lui-même riait. Rire . Sa poitrine se souleva alors que les autres garçons le regardaient, souriant alors que Tom riait avec leur blague. Le cœur de la pauvre fille se serra alors qu'elle regardait, espérant désespérément que ce n'était qu'un masque. Il avait besoin de les garder secrets, mais ça… c'était faux. 

Les yeux de Tom rencontrèrent finalement les siens, et pendant un moment, Myrtille pensa qu'elle pourrait voir quelque chose en eux. Une raison pour lui de rire de sa honte. Au lieu de cela, ses yeux sombres l'inspectèrent rapidement et sa bouche se transforma en un ricanement avant qu'il ne détourne le regard comme s'il s'ennuyait. 

Le menton de Myrtille vacilla, et d'autres larmes coulèrent sur ses joues. Il s'en moquait et bavardait avec désinvolture pendant quelle se faisait harceler par toute l'école.

Le grand château semblait les dominer; ce sont des murs de pierre qui jettent une ombre sur la scène alors que Myrtille se sentit se briser lentement en morceaux. Elle a couru alors, laissant derrière elle ses affaires et s'enfuyant.

La lourde porte de la salle de bain s'ouvrit et se ferma avec un bruit sourd, faisant tressaillir Myrtille en sanglotant pour elle-même. 

Elle se balança, son bras accroché aux manches amples de sa cape. Elle remonta les pieds sur le dessus des toilettes et fourra le tissu humide de sa manche dans sa bouche de peur qu'Olive Hornby ne décide de venir la tourmenter encore. 

Ce n'est que lorsqu'elle entendit les tons profonds parler une langue qu'elle ne comprit pas que qu'elle réalisa que ce n'était pas une fille devant la porte des toilettes. Une voix masculine murmura de l'autre côté de la salle de bain. C'était familier, et avec un cœur qui scintillait d'espoir, Myrtle descendit de la porcelaine et ouvrit doucement la porte de son étal.

Tom se tenait au milieu de la salle de bain, sa bouche bougeant rapidement alors que le grand bassin en pierre gémissait de façon inquiétante. Était-il venu la voir? Myrtille poussa la porte plus loin, quelque chose jaillit dans sa poitrine. Il était là. Peut-être que tout cela avait été un malentendu

"Tom ?" Myrtille fit un autre pas hors de la stalle, le grand grincement de pierre s'arrêta.

Tom se tourna vers elle alors qu'elle sortait de la porte de la stalle. Elle lui sourit, essuyant son nez sur le dos de sa manche. Il n'aimait pas qu'elle pleurait. Elle fit quelques pas vers lui, puis s'arrêta.

"Que fais-tu ici?" La voix de Tom était devenue froide, et son corps était resté immobile alors qu'il la regardait s'approcher.

"je..je.je pensais.."

Myrtille était suffisamment proche pour étudier son visage maintenant. Le visage qu'elle avait regardé et interrogé pendant des mois. Ses cheveux étaient parfaitement coupés, coiffés pour encadrer son visage à la peau pâle. Il était beau, comme toujours. Sa chemise blanche amidonnée couverte par les robes noires pressées; son insigne vert de préfet brillait. Cela se reflétait dans ses yeux sombres, les faisant briller dans la salle de bain faiblement éclairée.

Elle attendit la boucle de ses lèvres, le petit sourire qu'il réservait pour elle et seulement pour elle, mais ce ne fut pas le cas. Au lieu de cela, les yeux de Tom se plissèrent, des pupilles noires d'encre la fixèrent alors qu'elle remettait ses lunettes sur son visage et reniflait.

«Vous pensiez que j'étais venu pour vous.

Myrtle hocha lentement la tête. Tom sembla caresser quelque chose sur les robinets, ses doigts caressant le métal alors qu'il lui souriait. Elle ne savait pas ce qui se passait, mais le comportement de Tom semblait étrange. Il regarda à nouveau les robinets avec envie avant de tourner les yeux vers elle. 

Ils n'avaient aucune envie. Elle sentit un frisson monter dans son dos alors que Tom soupirait pour lui-même. Il roula les épaules et regarda le toit pendant un moment. 

«Tu es une chose si simple, Myrtille,» dit finalement Tom, ses yeux tombant sur les siens dans un regard froid.

Tom regarde à peine derrière lui le trou dans le sol. Il se tait un instant. "Tu veux descendre avec moi ?" Il cache quelque chose comme d'habitude, mais cette fois, il semble y avoir même de la curiosité et de l'excitation dans son ton. Veux aussi. Comme s'il attendait quelque chose depuis longtemps.

Ils glissent ensemble dans la goulotte, et elle apprécie la façon dont la pierre fraîche se sent contre elle à travers ses vêtements, la façon dont son estomac tombe à la chute. C'est plutôt amusant, elle doit l'admettre.

Quand Myrtille et Tom atterrissent en bas, elle hausse les sourcils, déglutissant. Il y a des os, des os partout, et plus loin dans le couloir, elle peut voir une énorme peau de serpent. «Quel est cet endroit, Tom?

Il la regarde attentivement et il semble qu'il essaie de prendre une décision. «Tu verras,» murmure-t-il finalement, tirant sur sa main alors qu'il les conduit plus loin. Elle commence à sentir les piquants de la peur s'enfoncer dans sa colonne vertébrale et son cou, les dents devenant plus acérées et plus douloureuses au fur et à mesure des mouvements, un pied devant l'autre. C'est un mauvais endroit et Tom est une mauvaise personne. Elle le sait. Mais elle ne lutte pas. Son esprit lui dit qu'elle ne peut pas faire une telle chose. Même si cette voix dans sa tête est Tom qui lui parle. C'est un mensonge; il est tout un mensonge.

Ils atteignent une porte arrondie gravée de serpents. Tom siffle de nouveau, et les silhouettes de pierre serpentine s'éloignent, permettant à la porte de s'ouvrir et de passer. À l'intérieur se trouve une magnifique salle avec un art de la pierre massive, une longue allée et un sentiment d'appréhension encore plus fort qu'auparavant.

«Viens, Myrtille» lui dit Tom alors qu'elle cale à l'entrée. «Nous ne ferons pas attendre mon serpent.» Il lui fait un léger clin d'œil, les lèvres se recourbant en un sourire narquois.

Ses mots la font frissonner, rapides et séduisants. Il a déjà utilisé cet euphémisme et elle veut qu'il la ramène dans cet endroit terrible et merveilleux. Alors elle descend l'échelle et atterrit brutalement sur le sol de pierre, Tom la stabilisant d'une main sur le dos alors qu'elle vacille sur un pied. Il saisit à nouveau sa main, la tirant au centre de la chambre devant une statue impressionnante d'une tête qu'elle ne peut pas reconnaître. Ses cheveux sculptés - ou ces vagues qui coulent ne sont-elles que des serpents? - coulent autour de lui, et la façon dont la statue est formée donne l'impression que sa barbe dégouline d'eau réelle. "Qui est-ce?" demande-t-elle avec hésitation.

«Voici Salazar Serpentard,» murmure Tom, regardant la silhouette avec révérence. «Ou du moins je peux supposer.

Myrtille hoche la tête. "Alors ... c'est un endroit que seuls les Serpentards connaissent, alors?"

Lentement, elle hoche la tête. Elle ne peut pas s'en empêcher. Elle lui dit toujours oui.

 

Tom lui tend la main et elle la prend. Sa paume est sèche et froide, inhabituelle pour une nuit d'été, mais Myrtle s'enregistre à peine. Sa main est gelée aussi.

«Non», dit Tom. «Seulement moi je le sais. Seulement je le contrôle et tout ce qui y vit. » Sa voix a maintenant une lueur sombre, la cupidité remontant du fond de sa gorge et se manifestant comme des vignes parasites sur sa langue. Myrtille peut le voir, l' entendre, sentir lui , le vrai Tom derrière le charme et l'équilibre, remontant à la surface, et il lui fait peur, mais il lui entrées tout de même. Sa cupidité fait son envie, son désir fait son besoin , et elle se rapproche de lui, le froid, les mains pâle serrement à ses robes. Elle l'embrasse doucement dans le cou, et quand il pose fermement une main sur sa poitrine en réponse, elle sait qu'elle a fait la bonne chose.

Pourtant, la question persiste dans son esprit: pourquoi est-il venu ici? Et plus encore, elle se demande avec une lente crainte pourquoi elle est ici avec lui. Rien de tout cela n'est à ses yeux. Pas la ressemblance plus grande que nature de Serpentard, ni les statues serpentines bordant l'allée de pierre humide, pas l'obscurité en Tom, qu'elle a seulement ressentie auparavant mais qu'elle ressent maintenant avec toute sa force.

«Myrtille, chuchote Tom d'une voix rauque, et elle peut ressentir le besoin là-bas. Elle peut le sentir aussi dans l'organe durci qui dépasse de lui et lui pique le ventre, lui rappelant à quel point elle est plus petite que lui. «Savez-vous pourquoi je vous ai permis de venir ici?» Il prend une inspiration alors que Myrtille lui pince le cou, l'épaule, la clavicule. Elle a abaissé l'ourlet de sa robe et a ouvert sa chemise d'où elle était boutonnée. Il est pâle et maigre mais puissant, et elle se délecte du contact de leur peau.

«Vous êtes une Sang-de-Bourbe», poursuit Tom froidement, et de sa bouche, le mot l'enflamme au lieu de la faire pleurer.

"Quoi ? Tom… je… nous… mais- »

 

Dans sa bouche, l'insulte la met à sa place, mais au gré des envies et des désirs de son corps. Elle veut être mise à sa place. Elle veut le servir, l' adorer . Il continue: «Vous ne méritez pas de voir le secret caché de mon grand ancêtre. Vous ne méritez même pas d'être en ma présence.

Elle ne comprend pas un instant. Serpentard - son ancêtre ? Mais là encore, elle ne devrait pas être surprise. Quand Tom a-t-il déjà agi comme quelque chose de moins que ça? Alors, à la place, elle demande: «Si je ne mérite pas d'être en votre présence, alors pourquoi m'avez-vous permis de m'approcher si près de vous?»

Tom sourit à son double sens. «Tu es pur,» murmure-t-il, se penchant pour lui chuchoter à l'oreille, et la main glissant sous sa robe pour la toucher. «Vous avez du sang sale, et pourtant vous êtes si pur. Non contaminé par la magie noire. Insensible à quiconque en dehors de moi.

Elle peut entendre l'excitation dans sa voix, la façon dont il la revendique langoureusement comme lui appartenant, et elle se sent brûler à la proclamation.

«Vous voyez, n'est-ce pas? Demande lentement Tom. «Vous serez une victime volontaire. Un sacrifice impeccable, pur et glorieux.

Pour la première fois depuis qu'elle a été amenée dans cette chambre, Myrtille craint un pic de vraie peur qui dépasse un fantasme. La main libre de Tom est enroulée dans un étau autour de son poignet fin, et quand elle le remue, elle ne peut se libérer.

À peine la pensée lui traversa-t-elle l'esprit que Myrtille est projetée sur la pierre froide et humide, le vent la chassant alors qu'elle tombe. Tom déchire ses vêtements et elle crie, mais ils sont si loin en dessous de l'école qu'elle sait que personne ne peut l'entendre.

«Chut,» chuchote Tom alors qu'il se déshabille et boit dans son corps nu. "Tout sera bientôt fini, d'accord?"

Myrtille gémit. Elle l'a toujours voulu, et elle le veut maintenant, mais en même temps, la pensée est révoltante. Elle veut qu'il la contrôle, elle veut qu'il fasse ce qu'il veut avec elle, et simultanément, elle a du mal à ramper. Les sentiments montent en elle comme un raz-de-marée, s'abattant sur elle et étouffant ses sens. Elle voit des éclairs de peau pâle et blanc laiteux. Des odeurs de Cologne ensorcelées sur son épaule. Entend ses grognements et ses gémissements. Il sent sa longueur dure enfoncée en elle sans pitié.

Comme une trahison, son corps répond, les hanches inclinées pour le rencontrer, la bouche se séparant alors qu'elle halète. Tom - arrêtez, s'il vous plaît , veut-elle dire, mais sa voix lui a fait défaut, ou peut-être que Tom a simplement utilisé un sortilège de silence. Il aime la voir comme ça avec la plus grande impuissance et vulnérabilité. Elle peut le dire.

Elle ne peut pas dire ce qu'elle ressent.

Quand il a fini, répandant son essence en elle, Myrtille est allongée sur le sol dur, haletant toujours de son propre orgasme. Elle ne peut pas comprendre ce qui vient de se passer, et pourtant, elle le peut aussi.

Tom siffle à nouveau. La langue émise par ses lèvres est belle et Myrtille ne peut pas en avoir assez. 

 Myrtille cria à nouveau: «Tom, pourquoi fais-tu ça? 

«Ne m'appelle pas de ce nom», cria Tom, sa voix rebondissant sur les murs carrelés et résonnant dans ses oreilles. «Un nom moldu sale. Je suis bien plus que ça. 

son bras de baguette levé et elle se recroquevilla. Elle voulait être courageuse, le défier mais son corps bougeait de lui-même, s'éloignant de lui alors que ses yeux brillaient. 

«Je suis Lord Voldemort.»

Myrtille trembla aux mots, sa voix si forte maintenant qu'elle consumait son corps. 

«Je ne sais pas ce que cela signifie.»

"Bien sûr que non, vous n'êtes rien d'autre qu'un sans valeur-" Tom fit une pause et pencha la tête. Ses boucles dansaient sur son front; de la manière dont elle avait tant admiré auparavant. Il la fixait, ses yeux la consommant pour une évaluation, un peu comme il l'avait fait la première fois qu'ils s'étaient rencontrés dans le couloir. "Ou peut-être pas si inutile." 

De la poche de sa robe, Tom tira quelque chose de petit et carré. Le journal, réalisa Myrtille. Celui qu'elle lui avait offert pour Noël. Au dos, des lettres dorées faisaient clignoter le nom du sorcier. Elle avait adoré ce nom. Il l'a écrit partout sur ses rouleaux, l'a même combiné avec le sien. Elle avait secrètement espéré un jour qu'elle serait Mme Jedusor. Elle avait pratiqué la signature qu'elle prendrait lorsqu'elle signerait fièrement son nom à côté du sien. 

"Myrtille." La voix de Tom s'adoucit alors qu'il s'approcha d'elle. Myrtille leva les yeux vers lui alors qu'il se penchait devant elle, le journal qu'elle lui avait donné tenu fermement dans sa main. «Myrtille, j'ai besoin de quelque chose de toi. 

Les yeux de Myrtille allaient et venaient sur son visage. Tom, son Tom . Ses traits doux et ses yeux chaleureux la regardaient gentiment. Une main releva doucement son menton et lui sourit. 

«Qu- quoi? Son menton tremblait, son esprit traînant toujours loin derrière son virage soudain. Il venait juste de la maudire, de l'appeler sans valeur mais maintenant il avait besoin d'elle, il tenait son visage avec amour dans ses mains. 

Myrtille leva la main et la plaça sur la sienne. Son toucher était doux et chaleureux, mais Myrtle fronça les sourcils. Elle repoussa sa main et instantanément Tom se changea à nouveau. Son visage se durcit et au lieu de la tenir doucement, sa main attrapa son cou. Myrtille hurla alors qu'il la traînait vers lui. 

"Bien." Son visage se tordit de colère, et il la serra contre lui alors qu'il lui sifflait. «Je pensais que vous pourriez vous conformer, mais je vois que je vais devoir le faire moi-même. 

Jedusor poussa sa baguette contre sa gorge pendant que Myrtle se tortillait. 

«D'abord, nous allons vous rendre un peu plus conforme, d'accord? Tu es une petite sorcière délicate, et je n'ai pas besoin que tu bavardes au cas où quelque chose ne va pas. 

 

«Non, Tom, je vous en prie. Myrtille se gratta le bras alors que sa baguette se dirigeait vers son front. «Je ne le dirai à personne. Je ne dirai à personne que je vous connais même, s'il vous plaît. 

«Ne t'inquiète pas. Je ferai en sorte que vous ne puissiez jamais le dire à personne. Il la tira debout et jeta le journal sur le sol devant eux, la baguette toujours pointée vers son front. «Je suppose que je devrais vous remercier, Myrtle. Tu vas être ma premiere victime. J'attendais ça depuis des mois, j'espérais quelque chose d'un peu plus illustre qu'un journal moldu, mais je suppose que ça ira pour des raisons sentimentales. 

Myrtille essaya de supplier, elle essaya de se dégager de son emprise, mais il était trop fort. 

«Au revoir, Myrtle Elizabeth Warren.» Il parla calmement, un sourire jouant toujours sur ses lèvres. « Oublier .»